( Из бележака: КОНФИТЕОР УМЕТНИКА, 1)
(Из књиге, штампане у симболичном броју примерака, зване Метла дрвене Марије, 1 -2, Београд: мобаров институт: ЗАВЕТИНЕ, 2002)
_______________________________________
…. Претресам фијоке радног стола.
Сусрећем се са многим почецима, давним, запостављеним…
Четрдесет и осма ми је. Напишем ли да су спуштене све рампе, и она најглавнија, пред којом се најдуже чека, то би био само делић Истине.
Ухватио ме је, око 4 поподне обилан пљусак, на Видиковцу.
Истуширао сам се и легао у поткровљу, али нисам могао да заспим. Поткровље је било налик на утробу великог брода који је преживео велику буру. Све је било у нереду ту, живот, све је припадало миту, и чекању, огромном чекању да се подигне рампа.
Прелиставао сам тврдо укоричену свеску великог формата, са мојим белешкама вођеним седамдесетих. Наишао сам на једну од Бодлерових песама у прози, преписану мојом руком, песму у којој је умирање јесењих дана песника дубоко гануло. Зарила му се у срце бритка сабља Бесконачности!
Бодлер је наслутио истину да је понирање у лепоту двобој у којем уметник пре но побеђен падне, најближе страви из које се оглашава…
Сетио сам се, када сам ту песму у прози преписао.
Било је то оног далеког студентског лета које сам проводио у завичају, када је син месног ковача, Циганин, покушао да силује глувонему невесту свога суседа.
Удали су је за неког сиромаха Влаха из суседног села, и он је недељу – две после свадбе отишао на рад у иностранство.
Сину месног Циганина ковача, неискусном младићу, није успело оно што је лако пошло за руком (како кажу они који знају све ) нешто пре тога бекрији Милету Ноти …
Млади лепи цигански Аполон рвао се у башти на самој обали Пека са глувонемом младом женом ; она је вриштала, запомагала; дошли су јој у помоћ сељаци из оближњих башта. А млади Циганин пустахија је побегао. Пукла је брука – пронео се кроз село глас о ном што се догодило на обалама Пека…
И ништа.
Бекрија Миле Нота је неколико година после тога, пијан, заспао под једним плотом, по пљуску. Ујутру су га нашли укоченог.
Млади Циганин се после две-три године преселио у оближњу варош. Купио је велики ауто и почео да таксира. Оженио се. Вилу је у вароши сазидао, белу као голубица, кажу.
Глувонема невеста је родила сина. Дете је научило да говори. Дечак је порастао.
Замомчио се.
Његов отац зарадио је много пара у иностранству.
Саградио је једну од најлепших петоспратних кућа у селу…
Бодлер је природу доживљавао као окрутну чаробницу, несавладиву супарницу.
Она је искушавала његову чежњу и гордост, као што дуго чекање искушава мене.
Шта остаје иза дугогодишњег оклевања и одлагања?
Иза грешака остају – мрље, крви и мастила, трагови брисања.
Не могу се избрисати мрље. Мрље савести се никада не могу избрисати – и добро је што је тако…
Нашао сам у овој свесци своје дубоке разлоге да не пишем као већина у овој земљи.
__________________________
Сви се праве као да су све заборавили, свој живот пре свега, своја дела и недела. Врви од малих и великих прозелита!
Сетио сам се нечега, најневажнијег детаља на свету, раздобља када сам имао око пет – шест година – путањице преко неограђене порте месне цркве према гробљу у Поточићу.
Сећање је нејасно ; није то врбица, нису то ни бокори јасмина, ни мачка, ни пољски миш, ни Фаникин петао, ни врба, ни трешња, већ виноград и по њему – леје лука.
Знао сам пут до нашег малињака у близини гробља, и одлазио сам њиме и враћао се : путањицом покрај месне цркве, путањицом која је понекад била засута, као снегом, опалим цветом белог багрема…
*
Ава, Оче, све је могуће теби ; пронеси чашу ову мимо мене ; али опет не како ја хоћу него како ти. Тако је говорио Онај чија је жалосна душа до смрти. И нико није остао крај њега и бдио.
Зар не могоше ни један час пробдети сведоци, ико?
Спавају изгледа – сви, иако је дошао одсудан час , ево, Син Човечији предаје се у руке грешника.
Овај крај је Гетсиманија, овај дом је њен симбол…